Psicosociopatologia di un' Italia alla frutta candita

La Famiglia prima di tutto. I Bambini vanno protetti e coperti da doppi strati di prosciutto.
Con tutta la brutta gente che c'è in giro. Il Pagliaccio che al posto di bu-bu fa blu-blu, che poi sono distinguo minimi, ché importa intrattenerli fondamentalmente questi scalmanati.
Questi Buffoni zingareschi e guardinghi. Questi cattivoni che ti mettono la polverina nell'aperitivo. L'ha detto la Televisione. I giovani non ci hanno più valori. Si rincoglioniscono in Discoteca e pensano solo al sesso facile. E poi ci si stupisce davanti ad immagini di macchine accartocciate. O di ragazze deflorate da deplorevoli maniaci assassini assatanati. Se ne sentono tante, di cose. Da rabbrividire. 
Influenze negative? No, mio figlio mai fece questo. L'infante ha cominciato, consumato e concimato prima che il Sole bruciasse, tralasciando il diciamo decorativo stellare.
Prende l'autobus per buscare il Pane ed il Panella come apprendista muratore e se non riga dritto quella pianola gliela frantumo in mille pezzi. E addio karaoke.
Che si discerna tra cantiere e cantore, cribbio, e non si prendano cantonate.
Se ne vedono di giovani ideologizzati da falsi profeti che sanno solo sfasciare vetrine
e dare alle fiamme automobili di onesti cittadini che lavorano. Nemmeno i buffi lanciatori imbufaliti di sampietrini credettero in se stessi, e non distinsero tra chiavi colorate e quasi identiche non fosse che per la dicitura piccola piccola. Ecco, quando non si crede più in qualcosa si è pronti a credere a tutto e il contrario di tutto. Ecco l'impero dei doppi sensi. C'è pure la canzone a suggello: "Babele Babele anche se non mi vuoi bene Babele così".
Le stesse care vecchie divinità che un tempo timoravano e dimoravano in tutte le coscienze sembrano adesso grotteschi idoli caricaturali. I Cristicchi bisunti, che non ammazzi neanche con le Mondine o le Longine, s'offrono alle sedie elettriche. Inutilmente.
La centrale nucleare centralissima dai generatori di terza degenerazione di terz'ordine deterse un terzo di generazioni di terziario avanzato.
Farsi un book è la soluzione finale. Darsi da fare. Darsi un tono. Dirsi qualcuno. Farsi farsa, forse. Darsi e buonanotte.
Maria ritorna dal Casting illibata e delusa. Figurarsi, per le scene ardue ci hanno messo un'altra che non recava traccia alcuna. Né ferite, né bucetti, né niente di niente.
Senza menzionare l'oblio obbligato dal patrimonio, il barbaglio dell'abito abbagliato del matrimonio, il ballo sbalestrato nel momento sbagliato. Tutti gli stupidi stereotipi fantozziani di là da venire orrendamente aderenti: la moglie diverrà sciatta e petulante, il marito grasso e sciatto e scorbutico.
Intanto le canzoni di Battisti imperversano nei circoli di estrema destra, i cui avventori meno cretini degli altri non s'aspettano nulla da scoprire rassicurandosi a vicenda perché, anche se monarchico, Mogol ci sta dentro di brutto e Lucio non stona affatto e non ce n'è per nessuno.
A luce bassa, Alba dà del poeta a Licio e chiede lumi. I Maustelle fanno cadere Governi.
Lo Stato come Stadio. La concentrazione in campo vacilla ma non molla.
E-vola-la-Lucertola. E-vola-vola-l'Ape-Maya-reginetta. E-vola l' 8 che diventa infinito.
Le sette alle sette concludono affari e appuntamenti. Le stragi del Sabba, di sera, anch'esse ad orari precisi. Le stagiste, non del tutto ignare degli strali delle strategie, a un certo punto stramazzano. Gli altoparlanti installati in tutte le case moscovite formano un popolo intero che i papi se lo sognano la notte quando in Balera pare quasi di sentire alla fine Vascorossi che saluta il vigile, dopo lo schianto del corpo-sputnik di Cristina da vene sanguinolentemente consustanziato. E non è poco, calcolando il rimando al patto faustiano arzoidiano nella musica di Madonna rifatta ove un po' più di Fantasy non guasterebbe le abitudini di chi si reincarna almeno tre metri sopra il muro di Belluno, quando va bene. Che poi l'Uno sia anche trino sono coincidenze bizzarre. Infine, per la completezza dell'informazione diremo che 8 + 8 + 3 fa 19, ma siccome il Biondino non è più 1 di loro da un bel po', bisogna sottrarlo ( 8 + 8 + 2 ), quindi 18, che è 6 + 6 + 6, guarda caso.
Ma nel caso dell' Italia si deve parlare di fatalità.

Dario Budella